Cosmopolis (David Cronenberg, 2012)

O nome do produtor Paulo Branco é o primeiro a aparecer no ecrã e ver um conterrâneo nestas lides não deixa de motivar algum orgulho, especialmente num fã do realizador David Cronenberg e do escritor do livro original, Don DeLillo, como eu. Com esta conjugação de factores perfilava-se, no mínimo, um dos melhores filmes do ano. Na realidade, depois de o ver sinto mais vergonha alheia por todos estes grandes nomes terem gerado semelhante patetice.

Depois de 3 (eventualmente 4) trabalhos mais contidos e menos bizarros, fase que dividiu opiniões mas que elogiei bastante pela maturidade estilística e clareza narrativa, sem perda de profundidade ou consistência temática, é irónico que no preciso momento em que Cronenberg parece querer baralhar e voltar a dar, falhe em construir sobre essa segurança adquirida e em aproximar-se do hermetismo fascinante e delirante dos seus trabalhos anteriores, simultaneamente.

Cosmopolis está, assim, suspenso num estado intermédio de insipidez. Nele, um insensível jovem milionário (por uma vez, a inexpressividade de Robert Pattinson serve a personagem) usa a sua limousine hi-tech para acolher reuniões incompreensíveis com os seus colaboradores espalhados pela cidade, para acalmar a sua hipocondria com consultas médicas privadas diárias e para manter relações sexuais com todo o bicho de saias que lhe aparece à frente, menos a esposa, uma poeta que, em busca de inspiração, fez um voto temporário de castidade.

Eric Packer passa o dia preso no tráfego, ainda mais infernal que habitualmente devido à presença do presidente nas imediações. Quer cortar o cabelo, apesar de não precisar, num barbeiro em específico, mas vários acontecimentos e encontros vão atrasando a viagem, para além de pairar uma atmosfera de ameaça, que se materializa com os relatórios pouco abonatórios que vai recebendo dos investimentos que tem feito e com a perseguição de um antigo empregado.

É uma metáfora perfeita para um filme que aponta para muitos destinos mas não vai a lado nenhum. Os diálogos sobre as discrepâncias sociais que se registam actualmente em países que incentivaram à desregularização e abriram portas ao capitalismo selvagem, EUA incluídos, embrenham-se num pretensiosismo arrogante. Packer virá a ser confrontado com o estrangulamento da classe média, mas não se faz justiça, apenas se ventilam frustrações.

“Não és contra os ricos, ninguém é contra os ricos”, diz. Tanto ele como a personagem de Paul Giamatti têm próstatas assimétricas, somos todos humanos, por isso um desempregado despedido sem justa causa não tem razões para vilificar o seu ex-patrão, porque todos tentamos tomar as decisões que melhor servem os nossos interesses. Será que era mesmo isto que Don DeLillo queria dizer, ou o argumento é tão mau que leva a más interpretações?

Hoje temos prostitutas com parquímetros na Alemanha, best-sellers sobre sadomasoquismo e pornografia acessível com um clique. Essa liberalização sem limites está subadjacente ao alienamento emocional de Packer, que encara o sexo primariamente como uma necessidade fisiológica diariamente estimulada e, como tal, a atender. Juliette Binoche e outras são objectificadas, mas também usam palavras caras, para não haver rótulos de machismo.

A premissa presta-se ao absurdismo, mas quando se pede desculpa por se assumirem riscos e não se define uma lógica clara, cai-se no ridículo. The Dark Knight Rises diz mais sobre o estado da economia que Cosmopolis. Algures entre a urbanidade corrompida de Eastern Promises e a fisicalidade perversa de Crash, Cronenberg tenta fazer agora a ponte na sua filmografia que não fez no início do século, mas já explorou estes distanciamentos muito, muito melhor.

3/10

IMDb