O nome do produtor Paulo Branco é o primeiro a aparecer no
ecrã e ver um conterrâneo nestas lides não deixa de motivar algum orgulho,
especialmente num fã do realizador David Cronenberg e do escritor do livro
original, Don DeLillo, como eu. Com esta conjugação de factores perfilava-se,
no mínimo, um dos melhores filmes do ano. Na realidade, depois de o ver sinto
mais vergonha alheia por todos estes grandes nomes terem gerado semelhante patetice.
Depois de 3 (eventualmente 4) trabalhos mais contidos e
menos bizarros, fase que dividiu opiniões mas que elogiei bastante pela
maturidade estilística e clareza narrativa, sem perda de profundidade ou
consistência temática, é irónico que no preciso momento em que Cronenberg
parece querer baralhar e voltar a dar, falhe em construir sobre essa segurança
adquirida e em aproximar-se do hermetismo fascinante e delirante dos seus
trabalhos anteriores, simultaneamente.
Cosmopolis está, assim, suspenso num estado intermédio de
insipidez. Nele, um insensível jovem milionário (por uma vez, a
inexpressividade de Robert Pattinson serve a personagem) usa a sua limousine
hi-tech para acolher reuniões incompreensíveis com os seus colaboradores
espalhados pela cidade, para acalmar a sua hipocondria com consultas médicas
privadas diárias e para manter relações sexuais com todo o bicho de saias que
lhe aparece à frente, menos a esposa, uma poeta que, em busca de inspiração,
fez um voto temporário de castidade.
Eric Packer passa o dia preso no tráfego, ainda mais infernal
que habitualmente devido à presença do presidente nas imediações. Quer cortar o
cabelo, apesar de não precisar, num barbeiro em específico, mas vários
acontecimentos e encontros vão atrasando a viagem, para além de pairar uma
atmosfera de ameaça, que se materializa com os relatórios pouco abonatórios que
vai recebendo dos investimentos que tem feito e com a perseguição de um antigo
empregado.
É uma metáfora perfeita para um filme que aponta para muitos
destinos mas não vai a lado nenhum. Os diálogos sobre as discrepâncias sociais
que se registam actualmente em países que incentivaram à desregularização e
abriram portas ao capitalismo selvagem, EUA incluídos, embrenham-se num
pretensiosismo arrogante. Packer virá a ser confrontado com o estrangulamento
da classe média, mas não se faz justiça, apenas se ventilam frustrações.
“Não és contra os ricos, ninguém é contra os ricos”, diz.
Tanto ele como a personagem de Paul Giamatti têm próstatas assimétricas, somos
todos humanos, por isso um desempregado despedido sem justa causa não tem
razões para vilificar o seu ex-patrão, porque todos tentamos tomar as decisões
que melhor servem os nossos interesses. Será que era mesmo isto que Don DeLillo
queria dizer, ou o argumento é tão mau que leva a más interpretações?
Hoje temos prostitutas com parquímetros na Alemanha,
best-sellers sobre sadomasoquismo e pornografia acessível com um clique. Essa
liberalização sem limites está subadjacente ao alienamento emocional de Packer,
que encara o sexo primariamente como uma necessidade fisiológica diariamente
estimulada e, como tal, a atender. Juliette Binoche e outras são objectificadas,
mas também usam palavras caras, para não haver rótulos de machismo.
A premissa presta-se ao absurdismo, mas quando se pede
desculpa por se assumirem riscos e não se define uma lógica clara, cai-se no
ridículo. The Dark Knight Rises diz mais sobre o estado da economia que
Cosmopolis. Algures entre a urbanidade corrompida de Eastern Promises e a
fisicalidade perversa de Crash, Cronenberg tenta fazer agora a ponte na sua
filmografia que não fez no início do século, mas já explorou estes
distanciamentos muito, muito melhor.
3/10
